Melhor Dançar

Capa de jornal

2011-11-18T08:24:00.002+02:00

Vida é impulso.
Elétrico.

Um pulso. Elétrico.
Não mais que esse tudo, o mundo,
confinado em minhas fiações.
Um curto. Não vejo. Um curto. Não digo. Um curto. Não ouço. Mal algum.
Bem algum nos salvará do curto.

Hoje, voltando pra casa, caminhando apressado na beira dum cenário vítreo e burguês, lutava contra o frio e um cigarro que se impôs, não sei ao certo ainda se por pedido de meu corpo ou pela própria situação. É estranho estar tão frio em Novembro. Policiais revistam um casal que acabou de descer de sua moto, quando, dois passos, o canto de meus olhos avista. A massa desforme e embotada, húmida e peguenta, os pêlos, os dois bracinhos de garra se agitando mecânicamente entre uma cauda comprida que se agita, mecânicamente, movida aos ultimos impulsos, elétricos, esmagados entre o asfalto e a próxima roda de um coletivo qualquer.
Não sei pra onde os ônibus vão. Muito menos praonde vai aquela coisa lá atropelada. Faço força para olhar pra frente e não mais imaginar aquelas patas, pêludas, de unhas, em espasmos se agarrando à parte de trás de meu joelho, tentando subir por dentro de minha blusa, os cliques e claques, o sangue quente, os arranhões, o chêro. Quê pode deter a morte penetrando pelas frestas do agasalho? Quem sabe se ali estivesse, estirado, um homem, pudesse eu fazer algo, chamar socorro, me compadecer mais que me enojar. Quase corro para não ver aquela pequena fagulha de eletricidade cessar sua corrente. Quem sabe quanto tempo ainda se moveu antes de suas baterias pifarem de vez? Em que tentava se agarrar, tão sôfregamente, avidamente, consciente-mente? O último choque, respirar mais um dedo na tomada? Ou em nada se agarrava, e seus pequenos braços dançavam no ar apenas ao som de um curto circuito?
Tento cantar um berro rouco. Corro. Chego em casa rindo.
Cada passo um pulso, um impulso elétrico.

E eu, sempre tão cético, hoje, quis em algo crer.

Sigyn

2011-10-14T06:02:00.002+02:00

O irmão que sente pingar, gota há gota, o venêno da serpente que lhe queima, sem querer, os olhos.
Eu sinto pingar, gota à gota, o véneno que tu destila em meus ouvidos, ensurdecêndo qüalquer tentativa de dormir sozinho.
Tu não sente nada. Tu descansa o sono dos justos, dos pérfeitos, dos imolados.
Tu deita em berço de seda e linho,
Tu deita no colo de meu peito,
Tu te embrenha,
Tu me dá ganas de cravar unhas em coxas de dias. De segurar cada Domingo pelos cabelos.
De morrer e viver cada dôr enfiado em teus travesseiros.

De me repetir, sem vergonha, a cada som de minha bôca.

Várzea

2011-07-10T01:42:00.002+02:00

Meu passe de armas àqueles que não conhecem o Diabo;

Que ferva o sangue de todo inocente, que do chão quente é que brotam os dragoeiros.

2011-04-09T02:04:00.002+02:00

Descoberta #5

2011-03-07T00:56:00.000+02:00

Ela é a última coisa de que gosto nesse mundo;

2011-02-13T09:54:00.001+02:00

It's so easy to laugh
It's so easy to hate
It takes strength to be gentle and kind.

Quedate lejos

2011-02-08T19:45:00.001+02:00

Já não consigo ver o futuro em cartas de baralho. A cada nova figura virada, minha consternação e ansiedade aumentam na esperança de descobrir qualquer jogada que desate o nó de minhas canastras sujas. Ficamos sempre na espectativa deste jogo ser daqueles que parecem não ter solução, mas que do nada se resolvem facilmente com uma jogada de sorte numa carta certa virada na hora certa.
Mas porra, a grande maioria dos jogos só acaba com você sem ter praonde ir, tem cartas na mão que não pode usar ou usos pra uma mão que não existe. Tudo é jogo, investida e esquiva.

Bang.

2010-11-24T04:49:00.003+02:00

"Olhe meu olhos. Um é falso, o perdi em um acidente. Eu vejo o passado num um olho e o presente no outro. Então, acreditei que pudesse ver apenas retalhos da realidade, nunca o todo. Me sentia como se estivesse assistindo a um sonho, do qual nunca poderia acordar. Antes que me desse conta, o sonho já havia terminado."

Consideração

2010-08-16T13:01:00.003+02:00

Por pura consideração àqueles
que tem por mim algum afeto
preteri algumas formas mais cabais
e imediatas de suicídio.

Preferi as medidas de longo prazo.

Faço coisas simples:
Como mal
Durmo pouco
Fumo muito
Não vou ao médico
Não procuro trabalho
E, mais importante,
Me mantenho longe de você.

-

ceci n'est pas un poème
ceci est un poème,
seulement un poème.

Conflito de geração

2010-05-02T06:48:00.005+03:00

Nós até tentamos, mas não conseguimos. Não nos adaptamos, não nos encaixamos. Eu, mais que qualquer um aqui, tentei. Não consegui. Não nos enturmamos. Não compramos as cores certas, na hora certa. Não temos tantas belas fotos. Não aparecemos nas festas muito loucas. Eu até apareci. Mas não deu certo. Fazemos tudo numa outra velocidade. Vocês fazem tudo numa outra velocidade. Eu sou a criatura presa no meio termo, o muro do qual não desço uma verdadeira Muralha da China. Quero tudo rápido, não tenho paciência como os típicos habitantes dos anos 10. Não sei por onde começo, quero tudo em papel, não acho nada bom, os anos 2000. Essa virada de milênio não devia ser o futuro? Pois é, me neguei um futuro brilhante, não me agarrei ao passado com força o bastante. Então agora me corrijo. Vocês têm as velhas ferramentas. Vocês têm os novos caminhos. Vocês têm o cheiro de couro e mofo. Vocês fedem a plástico. Eu tenho o meio.

Quer saber?

2010-04-27T00:34:00.000+02:00

TÁ FALTANDO É CORAGEM!

Biografia #2

2010-03-21T06:10:00.003+02:00

Sei lá, essa notícia me fez perder o apetite completamente, sair da mesa e ir pro quarto ler minhas Chiclete com Banana velhas.

Biografia #1

2010-03-20T05:34:00.003+02:00

Tirei quatro dentes sexta-feira passada. Fazem sete dias, e eu ainda estou na mesma cama. Sete dias de merda. Meu osso está infeccionado, vou passar mais uma semana nos remédios. Me senti um inválido, mas que posso fazer? Reza a lenda que é valorização, que é dengo, que ninguém fica assim de tirar dente. Minha cabeça parece que vai rachar em cinco a cada minuto do dia. Ficar em pé só me dá náusea. Nunca tinha experimentado isso, a não ser por, sei lá, um final de semana ou dois em que eu só levantei do sofá pra pegar mantimentos no posto de gasolina do outro lado da rua. Mas não doía. E, depois de uma semana assim, eu, que sou viciado em exageros, já me imagino no rol das criaturas menos agraciadas por Deus. Me sinto desnorteado, meio perdido. Dói mesmo. é como uma máscara que vai apertando, apertando, mas alguém botou umas bolas de golfe dentro da máscara e a qualquer segundo elas vão deslocar sua mandíbula. Mas a sensação louca mesmo é a de estar dentro d'água. Tudo parece ter um outro peso. Nem meus dedos tocando essas teclas tem o mesmo valor. As compressas de gelo. Tudo gelado, molhado. Não posso comer sólidos. Nem quente. Eu não quero ver sorvete por anos. E vocês não sabem o que eu faria nesse momento por uma dose e um trago. Eu estuprava o papa por uma dose e um trago.

Surpresa!

2010-03-14T22:32:00.004+02:00

Sou uma criança na véspera do aniversário. Não importa quantos anos estou completando. 22, provavelmente, mas o sentimento é sempre o mesmo. O mesmíssimo. Passei o ano inteiro preparando festas e mais festas, bolando presentes e lembranças, abraços e, principalmente, surpresas. Ano após ano, o entusiasmo dos presenteados vai se apagando, junto a minha vontade de encontrá-los. Mas esse nem é o problema maior, essa é só a fase, a onda, ou a quebra dela. O problema maior é todo ano abrir a porta de casa, esperando que as luzes se acendam sozinhas e me caia uma chuva de confetes na cabeça, mas nada acontecer. Fico parado, no escuro, aguardando que a primeira vela ilumine os primeiros rostos cantantes. Nesses dias, acabo por dormir no sofá da sala, morrendo de fome e de vontade de comer bolo.

Floreios

2010-02-25T23:28:00.002+02:00

Chega de floreios. Esse não sou eu. Chega de floreios. Hoje meu nome é crudez, hoje meu nome é mudança, meu nome sempre será inconstância. Não quero olhar o dicionário. Não quero fazer graça. Quero só ter sobre o que falar; e falar, de forma clara e clara. Abaixo os assentos, acentos, ascentos, açenmtos. A vontade de escrever belamente anula minha vontade de escrever sobre belas coisas. Ou coisas sequer...relevantes.
Mas como alguns aqui já notaram, sou um homem mais de manifestos que de revoluções própriamente ditas.

Tocaia pequena

2009-12-20T21:08:00.001+02:00

Eu gosto mesmo é de ficar de tocaia,
só esperando teu coração passar.

Deixe pra ver o que acontece
no dia que eu pegar nele
de faca na mão!

Poema Poesia de não-Poeta

2009-12-20T18:24:00.002+02:00

Poesia é coisa pouca,
o troco do pensamento
do sentimento;
o que sobra dessa voz rouca
que mora no fundo da cabeça
(voz que gasto dum jeito besta
tentando acertar o passo
nesse mundo escasso
de belas rochas
que atavanquem meu caminho
que caminho andando pra trás)

Poesia é o que acontece na pausa da vida.
O problema é que vivo parado.

Quero ter um caso

2009-12-05T04:26:00.003+02:00

Seria ótimo se fossemos amantes de vez em quando. Eu viajo até aí escondido, prometo usar uma flor na lapela. Mesmo que eu não tenha lapela alguma. Você vai usar óculos escuros gigantes para ninguém te reconhecer. Mesmo que você tenha perdido teus óculos. Use um lenço na cabeça, uma blusa de gola alta, mesmo que esteja um calor horrendo. O importante é se esconder. Nos encontramos naquele café que fica meio longe do centro. Você vai estar sentada, com uma xícara, e vai sorrir quieta quando eu disser que não sei por quê nos encontramos alí, já que eu odeio café. Acendo o cigarro que você odeia. Ainda sem dizer palavra, você me beija, eu peço a conta. Você me mostra a parte estranha da cidade, até ficarmos com sono, ou de saco cheio, ou sem assunto. Você sabe que acontece. Daí você sabe o que acontece. Aperte minha mão se quiser que eu vá embora. Me abrace apertado se quiser que eu fique um pouco mais. De qualquer jeito, mais hora menos hora vou entrar no ônibus e enfrentar horas de viagem, só pra ficar longe de você. Só pra ficar com saudades de você. Pra daí fazer tudo de novo.
Só vamos descobrir que enganamos um ao outro com nós mesmos depois de anos de affair.

Mofo.

2009-11-28T05:31:00.004+02:00

Adoro o cheiro de mofo que tem meu quarto na casa dos meus pais. Apesar da minha alergia severa (que faz com que o tempo todo que eu passe aqui, eu passe espirrando e tossindo feito um pobde diabo que cheirou pimenta do reino), é um cheiro reconfortante, quase uterino. A cama já foi melhor, mas o lençol, intocado a semanas, me aconchega como o colo de minha nêga. Poderia passar dias dormindo aqui, sem interrupções nem remorços. O silêncio de subúrbio do interior pesa em meus ouvidos, é como ouvir uma lingua que você domina, compreende fluentemente, mas não escuta há anos. Deve fazer uma semana ou outra que não ouço o silêncio, mas pombas, ele me faz uma falta tremenda lá em casa! Pra que fizeram das cidades grandes enormes maracas a pipocar estridências sem parar? Aqui ouço cada grilo no quintal, cada sapo no terreno, cada moto na distância.
Mas sim, estava falado do cheiro de mofo.
Não é como se isso significasse que perdi meu espaço no lar, que ninguém mais cuida ou limpa (d)esse canto da casa. Não é nem um pouco isso. Tudo bem que não veja mais minha presença nas paredes (se é que, nesse quarto, já houve isso um dia. No outro, que dividia com os irmãos, talvez). Tanto faz. O fedor,na verdade, vem das lembranças em papel, trancadas no amplo armário de madeira nobre e escura, me lembrando dum passado bom, que me serviu de escada ou ladeira para chegar onde estou. Vejo no rastro desse mau cheiro uma pontinha do teu perfume.

(sic)

2009-11-19T13:47:00.002+02:00

O que se esconde nos âmagos? (os nove circulos enterrados)

E foi como se tomado de assalto que me percebi alguns degraus abaixo do nível do mar. Foi só quando percebi que a respiração estava fácil, que ventava um bafo morno, que meus ouvidos tinham se aberto. Foi a lucidez ao olhar pra cima e perceber as ondas batendo calmamente nas pedras que antes pareciam tão pequenas. Foi respirando fundo e segurando o ar com força para tentar desfalecer, apagar por um instante. Um movimento acertado e a vertigem tomaria conta de mim e aí já viu. Se estou tão baixo, o equilibrio é completamente desnecessário. Todas as forças da natureza e das leis da física estão jogando a meu favor. Tentam me salvar, tentam aguçar meus sentidos, tentam me causar calor, tentam me manter aqui em baixo, e o pior... tão baixo eu cheguei, tão próximo do centro, tentam me matar de frio. Mas eu mesmo lucido, mesmo esclarecido, mesmo cercado dos mais baixos perigos que o mundo oferece, ah, mesmo assim, eu choro, eu choro na cara desse abismo gigantesco que sozinho não consegui galgar, e choro na cara da lucidez, e choro na cara do oceano e do vento, e puxo de volta tudo que ele tenta puxar de mim. Se venta na minha cara, eu respiro fundo, pois daqui de baixo o meu sopro equivale ao sopro do capeta, e meu choro é tão estrondoso quanto um trovão. Não arriscaria nunca algumas brincadeiras - como ficar apoiado em uma perna só, dar alguns pulinhos, ha ha ha, porque se você para pra pensar direito, nem estou tão baixo assim, ainda há muito pra descer, temos muito chão pela frente. E que seja mais e mais lucido, que não quero ter que saltar os relâmpagos, ou acabar pegando jacarézinho no dilúvio, já sinto que o sol pode me apagar com seu cuspe; subamos, pois, a vertigem nos aguarda.

-

Brincadeira com o seríssimo http://docevomito.blogspot.com/2009/11/o-que-se-esconde-nos-cumes.html . Vou ouvir muito hoje.

Veremos o verão.

2009-11-15T23:05:00.002+02:00

E a palma da tua mão me acaricia como fumaça doce de incenso, leve e breve, deixando forte teu cheiro em tudo que tem cheiro. Meu pulso, já tornado máquina, pulsa como pulsam as fornalhas dos trens de antes do nosso mundo. Um impulso.
Um impulso agora pensado. Nunca pensei tanto. E nunca foi tão bom pensar. E pesar a leveza das mil almas velhas que brigam dentro de mim por uma brecha na janela pra te dar uma espiada. As cortinas estão escancaradas nessa casa, mas a luz que entra é tanta que não se pode ver nada. Roda de neve na volta do pátio, em pleno país do fogo. O calor é pretexto, nossa desculpa do momento. Viva o verão de minha vida!

Reação

2009-11-09T03:04:00.004+02:00

Ele escrevia poemas.
Ela não dava atenção.

Ele ligava para ela.
Ela não ligava.

Ele começou a assaltar bancos.

100

2009-11-09T03:03:00.002+02:00

Cem postagens.
Não sei se tô feliz ou triste.

Casal #2

2009-10-28T21:42:00.004+02:00

E nós dois ainda temos muito que resolver.

Só nós dois.

(Como escolher a cor das paredes do lar

que quero pintar

pra nós dois

só nós dois.)

Casal

2009-10-26T06:47:00.002+02:00

Felipe e Aline são dois como se é;
Dá gosto ver como não querem mais nada dessa vida.

(mentira: jogar MarioKart melhor)

Dúvida boba:

2009-10-26T05:50:00.002+02:00

Que quero ser eu?
Artista artista ou operário da arte?

(que dúvida bosta, daqui pra frente só vou fazer o que me der vontade)

Poliglota confuso

2009-10-12T06:00:00.002+02:00

No es estraño que te estrañes,
como no olvido el sonído
de tu voz en mis olvidos

(hay poesia en portuñol?)

Un Rato

2009-10-08T08:36:00.003+02:00

Ela segurou minha mão,
no meio do caminho,
como se dissesse
que não queria;
Engano meu.
Queria,
mas não podia:
Pobre peito de pomba a ponto de arrebentar

Meu Amargo Vômito

2009-10-06T05:42:00.005+02:00

Ainda prefiro o gosto de bíle no fundo da garganta ciumenta que o mel, doce por demais, das relações que encontro nesse lugar. Pessoas não parecem pessoas, pessoas não são pessoas fora de suas casas. Não entendo, não entendo, por que? Aonde escondem seus rostos sorridentes quando saem às ruas? Por que a cera a recobrir a pele? Não entendo, não entendo. Por isso não nos visitamos no Rio de Janeiro (salvo belas excessões de amigos e amigas que, por acaso, nem são daqui mesmo). A casa, aqui, é o templo onde se despem de sua roupa de rua. De sua cara de rua. Lavam a poeira da rua e saem da casca, finalmente. E o ser humano nu é frágil, não queremos aparecer frágeis, não queremos que julguem nossos móveis ou nossas toalhas. São nossas. Quanto disso diz quem sou? Não sei. Sei que não gosto do plástico derretido na volta dos apertos de mão. Das discussões acerca da validade ou da lealdade dessa ou daquela amizade. VALIDADE OU LEALDADE DESSA OU DAQUELA AMIZADE! AMIZADE VERDADEIRA? Que enfiem no rabo. Quero seguir morrendo de ciúmes do passado, não pensar no presente e tentar viver o futuro da melhor forma possível. Estou me levantando cedo, dormindo tarde, comendo bem, amando melhor ainda. Não preciso mais do abraço frouxo e sem cheiro dessa cidade que adoro, mas que sabe ser tão mesquinha. Me perdi. Volto com outro assunto na linha abaixo:
Então. Que fazer com velhos amores de seus amores? Mesmo sabendo que esses velhos amores não se comparam aos atuais amores, como evitar que os dentes trinquem, que os punhos cerrem, que a cabeça ferva, que os pés tremam, que o fogo suba nas ventas e os olhos fiquem rubros de ódio. Estou levemente descontroaldo com relação a isso. Preciso só uma menção, a metade de um nome, para sair de controle, virar a mula-sem-cabeça, a queimar o mato no entorno. Imagens misturadas dela com ele, íntimos. Misturadas. Com sangue e pancadas. Porradas e tiros de canhão. Não posso apagar esse passado da vida de ninguém. Não tenho esse direito, esse poder, e, quando penso racionalmente, seria uma péssima idéia. Tudo é caminho percorrido, tudo é soma, tudo serve como engrenagem no encaixe de nossas trilhas. Mas porra, como ficar tranquilo quanto as engrenagens menores, sabendo que essas também são engrenagens?! Que sem elas o mecanismo não funcionaria, e, pior, saber que o sistema todo funcionava mesmo sem a peça que agora sou. É imaginar outras mãos que não as minhas. Outras bocas. Outras carícias. Ah, mente maldita, que peças me pregas, queres me matar, descontrolas meus dedos? Já não sou responsável por essas palavras, caro leitor, cara leitora, amor. Não sou. Mal sinto os dedos, tudo que sinto é fogo e ferve, como ferve, como cada vez mais afundo os dedos nesse maldito teclado que não me impede de continuar, como me impediria a caneta quebrada ou o papel rasgando, cedendo ante o ímpeto raivoso com que escrevo essas palavras de exorcismo e aversão, excretas dum trauma, Deus sabe daonde vindo. Merda, por que penso tanto nisso? Por que me importo tanto? Por não ter sido o primeiro professor? Não ter sido o primeiro em todo o resto, como foi ele? Que merda. Que merda. Sei que o mesmo se aplica a mim, mas diabos, nunca tive que lidar com essa sensação. Nunca mesmo. Tento me colocar numa outra posição, mas não funciona. Tenho apenas que me apegar no resto todo dos sentimentos bons, dos sentimentos que me põem na tua mão, e seguir, de olhos fechados e dentes cerrados, até que a raiva se estingua e me apazigue o cenho franzido. Se me odiasses tanto quanto te amo, ordenarias que me atirassem, amarrado e coberto de mel, às formigas e abelhas que me devorassem a pele pouco a pouco, para depois afogar meu ainda consciente corpo descarnado num poço de álcool. Se tu me amasses tanto quanto odeio essa situação, passaria o resto dos dias do meu lado, fugiria comigo descalça para só depois pagar a conta, deixaria que eu bebesse do teu sangue. Ai, merda, já direciono o texto, língua maldita que me lambe os dedos e guia o cego pensamento que nunca soube direito onde queria chegar.
Ao contrário do que se pode pensar, não quero atingir ninguém nem falar com ninguém. Falo com meus medos, numa tentativa de tirá-los de casa. De minha casa. Da casa do peito, da cabeça, para que triunfe, finalmente, a paz que deveria estar sentindo.

-

22 de setembro morreu Antônio Conselheiro. Perdeu canudos e a cabeça.
Matadeira não perdoa, mas não desejo esse destino a ninguém.

Belo presente ingrato

2009-09-28T06:18:00.007+02:00

Ganhei um cactus da minha menina.
Vim com ele no colo nas três horas de viagem de lá até aqui.
Adoro cactus, ainda mais os que viram presentes bem intencionados.

Bem intencionados. Tenho um problemão (problema + mão, problema na mão).
Toda hora passo os dedos pela planta toda. A saudade me deixa com uma vontade imbecil de acarinhar meu novo colega de quarto do mundo vegetal.
Ele parece ter apenas uma penugem, que nao chegaria a ser uma ameaça.
A porra da penugem é, na verdade, um bando de espinhos bem fininhos, tô com as duas mãos ardendo que só o caralho.
Acho que até passou um bocado da saudade.

Continuo adorando cactus. Eles sabem se defender, tanto quanto sabem me por com os pés no chão.

A tardinha vai...

2009-09-23T22:12:00.003+02:00

Dois senhores estão sentados em cadeiras confortáveis, de madeira e vime, na calçada em frente à casa de número 43. É Agosto, mas mesmo assim faz um calor insuportável, o meio-dia fazendo a ruazinha recém asfaltada incandescer em vapores ilusórios. Um dos senhores está sem camisa e bebe, ruidosamente, duma latinha de cerveja barata, comprada no botequim do outro lado da rua. Subúrbio de interior, o senhor descamisado tem uma conta de pindura aberta há mais de dez anos, com o portuga do botequim. Portuga esse que está sentado ao seu lado, a camisa de linho ensopada de suor, as canelas a mostra sob a barra dobrada da sua calça de pregas bem engomadas. O portuga reclama, enquanto o outro bebe e arrota. Reclama do ar parado, que mantém as inúmeras árvores da rua em silêncio, como mantém a todos dentro de suas casas. Reclama também do fato de que o amigo nunca paga a conta pendurada no botequim há mais de dez anos. Quando vai pagar? Deus sabe. A vida é dura. Levanta-se com dificuldade, passa a mão sobre a barriga protuberante, desnuda, suada, amassa a latinha e a joga na calçada mesmo. Vou pegar outra. Lentamente atravessa a rua, entra no botequim, cumprimenta Dona Maria, pega outra e volta, sentando-se novamente ao lado do amigo português, que apóia o queixo numa bengalinha de bambu.
Passados uns vinte minutos, pouco mais, pouco menos, as crianças saem pra rua. Olha lá! Minha netinha já sabe andar de bicicleta, tão esperta, diz o primeiro senhor, depois de uma longa golada. O portuga assente com a cabeça, levanta-se e espreguiça-se, apoiado na bengala. A neta do beberrão passa pra cá, plec, plec, plec, as rodas da bicicleta. Passa pra lá, plec, plec, plec, clang, o portuga enfia a bengala no meio da roda da frente, a mocinha voa e cai no fervente asfalto recém colocado da ruazinha de subúrbio no interior. Dois dentes, que estavam quase caindo mesmo, e um bracinho, que depois se conserta mesmo. O gordo senhor semi-nu se levanta, berrando com o portuga. Que caralho é esse? No que o outro responde, por debaixo dos bigodes. As crianças têm que aprender que a vida é dura. O senhor amassa a segunda latinha, encaminha a neta para dentro de casa, depois senta-se, ruidosa e lentamente, para dizer, calmo. Já que a conta está quitada, va buscar mais uma lá, vá Manolo.
Ódio tremendo no bigodinho do portuga.

Mudei

2009-09-19T06:09:00.001+02:00

Aqui seguem apenas os textos. Os desenhos e as tirinhas vão para http://dizimadizimada.blogspot.com
Eu sei, é um nome horrível. Mas fazer o que?

A maior ressaca do ano

2009-09-10T05:02:00.002+02:00

Na véspera de mais um dos dias melhores ainda remôo o que o velho mexicano me pôs na cuca. Suas palavras são como farpas de vidro doce, como o berro duma criatura que não tem boca para berrar. E as palavras é tudo que tem. Talvez não saiba, talvez seja ironia, talvez seja só a bebida, mas eu sou tolo de levar tudo isso comigo, a sério. Não parece, realmente não parece, mas a poesia bruta, o verso falado, aquele que não pode ser escrito por brotar apenas de gargantas malditas já maltratadas pela fumaça da madrugada, vem de quem menos esperamos. Ainda bem que já esperava, se não teria caído em prantos maiores com nossas confissões.
Realmente meu caro, isso é tudo que temos, então ou nos mudamos por inteiro, ou enfrentamos o diabo com um sorriso na cara. Eu sei que seus cabelos são de um perfume que mata o homem fraco, que a face bela do capeta nada mais é que a bruxa que roubou tua alma pelo coração, sua boceta dentada te mascando a vida. Eu sei. Mas não se entregue, não se perca nessa avalanche do "tudo que temos", mas também não lute contra a maré alta e as ondas revoltas. Levanta a cabeça, companheiro de brados encachaçados, que o lixo nada mais é que o troco que devolvemos ao mundo. Faça do lixo luxo, enfeite bem os entulhos, e os entregue com os olhos vivos. Nos entorpecemos enquanto a cuca anda a solta, então fique atento.

Macroman 02

2009-09-07T21:38:00.002+02:00

Mais uma do Macroman.

Nada como uma segunda-feira com cara de domingo. Macarronada da vovó e filmes de kung-fu horrorosos na TV com meu pai. Cura qualquer ressaca.

Ditinha, a Dominatrix

2009-09-01T07:53:00.003+02:00

Queria desenhar metade do que o Laerte desenha.

Só metade. Tava bom demais.

Profissão: Mãe de família

2009-08-29T00:14:00.001+02:00

Dona Laura não tem jeito.

Macroman 01

2009-08-26T21:39:00.004+02:00

Misto do Overman com um Macho-man, nascia o Macroman. Tira velha e ruim...e mal editada pra cacete.

Walter está de licença

2009-08-25T20:47:00.001+02:00

Pode ser uma série... o que vocês acham?

A Silver Mt. Zion

2009-08-25T08:03:00.003+02:00

São 3:00 da manhã, e eu aqui totalmente desperto.
Tenho sede, mas a preguiça fala mais alto.
Só me resta ficar aqui deitado, ouvindo, no escuro, a musica da morte de outra pessoa.

-

(musica da morte de alguém - traduzido diretamente do inglês "death song", é a música que você gostaria de ouvir por toda a eternidade, se depois da morte o que acontecesse fosse um breu infinito, mas com uma canção no repeat pra sempre. A do Patrick era essa: http://www.youtube.com/watch?v=unb3m_6ceZQ
a minha, acho que essa: http://www.youtube.com/watch?v=rJDsm1Y4kUk . Não, não é em português, nem perto de ser brasileira. É a vida)

Ai...

2009-08-18T05:58:00.002+03:00

Deus, essa guria hoje me fez mais mal do que bem.
Me deixou com uma angústia agúda dentro do peito, como se todos meus órgãos estivessem espremidos dentro de uma caixinha de fósforos.
Me deixou com cólicas, o abdôme fervilhando sabe-se lá com que ódio, ou com que medo.
Medo enorme me queima a fronte.
Não sei qual deles é maior.
Mas o medo hoje é tanto, que sinto vontade de evaporar,
de sumir completamente.
Medo de te machucar, te ferir, te infectar com minha vida suja;
Logo tu, tão doce, tão sua,
Tu que te esquivastes tão bem das desgraças da vida
não pode acabar com minha praga.
Minha vontade é de não te ver, até que eu limpe essa sujeira toda que me escorre da boca,
dos olhos, do pau, dos ouvidos, da pele como um todo
Me sinto sujo como nunca, e não quero que tu me vejas assim.
Que tu me toques assim.
Me perdoa, por favor. Ando fraco, muito fraco,
fraco demais para você;
O segundo medo é tão patético que não merecia ser mencionado,
mas tenho que tentar exorcizá-lo:
Medo filho da puta de te perder. De tu sumir. De que tu pares de gostar de mim.
Não posso me permitir esses medos,
mas hoje, todos me tomaram a alma de assalto.

Dromedário

2009-08-12T11:25:00.000+03:00

Texto é do Fabiano. Arte minha, mas na verdade é do Dahmer.

Tentativa frustrada #1

2009-08-07T09:45:00.006+03:00

Cacete, fui tentar escrever um poema. É! Fazia um tempo que eu não escrevia um poema. "Metrado! Tem que ser um poema metrado! Decassílabo, como Os Lusíadas! Poema belo! Sobre o amor! Sobre um dos combustíveis do amor: o ciúme! Vamos lá." Olhe só, querido leitor, queridíssima leitora, e especialmente você, no que deu a tentativa:
"
Ciumento, você então me chama
Como quem chama o outro pra briga,
Como quem pisa a lama, e grita
Que o achado não é lama nada,
É titica. Ó, mas para, pensa,
Não faz pouco caso de quem ama,
A ti, Por favor, formosa dama...
Que pode parecer pouca merda,
Mas ciúme que a este palerma
Ataca qual poderosa chama
Nada mais é que pequena prova
Do amor que sente pela senhora.
"
O poema se escreveu sozinho, ordinário. Sem pedir licença, assim, de supetão;
Fiquei rindo como um imbecil e não escrevi mais nada.
Boa noite, até a próxima tentativa.

Dos vícios #2

2009-08-03T09:16:00.004+03:00

Ah...O alcool. Que belíssima droga. Unica que consumo regularmente, diga-se de passagem (cigarro não é droga, é veneno). Não sei dizer precisamente quando que começou o vício, mas sei dizer onde ele acaba todo domingo. Em casa, sem poder ver a luz do sol, com uma puta dor-de-cabeça que não ai embora nunca. A comida não tem gosto, e cai como tijolos no estômago. Por que eu insisto tanto? Espera um pouco...é tanto assim?
Cada vez que ponho o pé na rua ou penso em qualquer situação cotidiana, me vem o gosto de cerveja. Me vem imagens de mim mesmo virando doses e doses de qualquer coisa. Me vem o beijo ardente dum gargalo gelado.

Desgraça de costume pra entortá vereda. É como se fosse cada vêz mais difícil me virá sem éla, como se for me faltar um pedaço do lado de dentro da carcaça se eu não me inxê de cachaça.
É queimação na fronte que queima quando tento pará pra pensar. Ultimamente o corpo anda revidando. Como que não querendo mais a querosene dessas engrenagens. Quereno se virá çozinho. Como que quereno me alertá qui num precssizo de nada disso. Ontem joguei pra dentro o primeiro poco, e os miolos já reviraram, inxando feito isponja, tremendo a vista, acelerâno o pulso. Mandei o segundo poco e después o primêro muito. Os próximos muitos não viram o resto, e esse corpo me pregou uma peça. Me pregou na primêra cama que viu, descontando, em muitas horas de sono, o descanso que tanto lhe négo.
Agóra, vivo com mêdo dum motim mais violênto.

Garota:

2009-07-21T08:22:00.003+03:00

Depois do susto, tudo que eu quero é poder ver essas linhas crescendo no seu rosto.
Suas mãos ficando secas e enrugadas.
Seu quadril crescendo.
Suas costas se curvando e seus joelhos ficando frágeis.
E, te digo, acho que vou adorar cada fio de cabelo branco na tua cabeça.

Só resta saber se, eu sobrevivendo, você vai me aguentar, vai me aturar, com as neuras multiplicadas, mais rabugento que nunca.
Espero que sim. É difícil prum velho subir numa árvore pra te ver trocando de roupa. Olhos míopes não servem para binóculos, e se já sou meio surdo agora, vai ser impossível tentar ouvir suas conversas a distância.
Então me mantenha por perto, minha nêga.

Sexxx . FREE SEX VIDEOS

2009-07-19T08:56:00.003+03:00

Cara.

"

Vício Pornográfico: A Influência da Pornografia

Nem todo mundo que vê pornografia ficará viciado. Alguns apenas ficarão com algumas idéias tóxicas sobre mulher, sexo, casamento e crianças. Porém, alguns terão algum tipo de abertura emocional que permitirá que o vício tome lugar. As empresas pornográficas não se importam de maneira alguma se você irá se tornar um completo viciado nos produtos deles. É um grande negócio. Dr. Victor Cline dividiu a progressão do vício em vários estágios; vício, agravamento, anulação dos sentimentos (insensibilidade), atuação. Para viciados em pornografia, percebi que existe um outro estágio que vem primeiro -- exposição precoce. Vamos examinar esses estágios:

EXPOSIÇÃO PRECOCE
A maioria dos rapazes que ficam viciados em pornografia começa cedo. Eles vêm pornografia quando são muito jovens e já estão com um pé na porta do vício.

VÍCIO PORNOGRÁFICO
Você continua retornando à pornografia. Ela se torna uma parte da sua vida. Você está atado e não consegue se livrar.

AGRAVAMENTO
Você começa a buscar por mais e mais materiais pornográficos. Você começa a usar materiais que antes lhe causavam repulsa. Agora,lhe causam excitação.

INSESIBILIDADE
Você começa a ficar insensível às imagens que vê. Até a imagem mais pornográfica não o excita mais. Você fica desesperado para sentir a mesma sensação novamente, mas não consegue.

ATUANDO SEXUALMENTE
Este é o momento em que os homens dão um salto crucial e começam a pôr em prática as imagens que viram. Alguns saem das imagens pornográficas de papel e plástico e entram no mundo real, com pessoas reais, em atitudes destrutivas.

Vício Pornográfico: Eu Sou Um Viciado?

Se você identifica algum desses padrões na sua vida, você precisa pisar nos freios agora. A pornografia está tomando mais e mais controle da sua vida? Você tem alguma dificuldade em parar? Você continua buscando por mais?

O Que Posso Fazer?

A primeira coisa que você tem de fazer é admitir que tem problemas com a pornografia. Acredite em mim, você não é estranho ou anormal se tem esse problema. Milhões de homens estão em vários estágios na luta com a pornografia. Não é nenhuma surpresa. A indústria pornográfica gastou bilhões de dólares tentando conquistar você. Realmente é surpresa que eles tenham tido sucesso? Para alguns de vocês pode haver também algumas questões no seu passado, como abuso ou exposição sexual, o que faz com que seja muito difícil se livrar do vício pornográfico.

"

(http://www.suaescolha.com/essay/toxica.html)

-

Eu sou completamente viciado em pornografia! HAHAHAHAHA!
Completamente!

Não, sério, sem sarcasmo. Sem sacanagem (hãn, difícil), só porque é um site cristão.
Mas é sério. Não, sério.
Não faço idéia da quantidade de pornografia a qual eu fui exposto desde os 9 anos de idade. Foi muita. Acredito que 1/2 do meu sono( que é 1/3 da vida, logo, 1/6 da vida??) foi roubado pela internet...
Pera.
Roubado nada, eu que entreguei de bom grado. Junto com meu cartão de crédito e uma lesão por esforços repetitivos (famosa LER). E é tão difícil parar com a pornografia quanto com o cigarro ou a bebida (outra coisa que levou lá outro 1/6 da vida. 1/4 se for contar os danos a memória). Penso em encontrar Jesus pra ver se ele me ajuda.
Mas o que vem na cabeça?
Orgia com freiras.

Como diria Manu Chao...

2009-07-08T19:39:00.002+03:00

"Pará de bebê?
No páro.
Pará de fumá?
Também.
Amigo, páro?
No páro.
Só se me levam pá FUNABEM.

(...)

O día que voy morrír,
Eu quero em mía sepultura
trecientos llítros de cachaça
sem mistura!

Pará de bebê?
No páro.
Comê salgadiño?
É ruim.
Amigo, páro?
No páro.
Só se me levam pá FUNABEM."

Pobre diabo

2009-07-08T15:31:00.002+03:00

Tenho um amigo que está sendo moldado. Mudado. Pobre diabo. Sendo açoitado por milhas e milhas de pedras, tendo que correr não sabe de quê, tendo que se cortar todo para se reinventar.
Seu algoz o quer, mas não como ele é agora. Seu algoz o persegue, noite adentro, em abdominais, sonhos, ataques epiléticos, batidas de portas e de outros atabaques.
Tenho um medo que está sendo moldado. Mudado. Pobre diabo. Sendo testado por dias e dias de sol e chuva, tendo que se adaptar a deus sabe o quê mais, tendo que se esfacelar todo para me reinventar.
Eu quero esse algoz, exatamente como ele é agora. Algoz que me persiga, noite adentro, entre suores, pudores, ataques epiléticos, batidas de portas e outros atabaques.

Para quem quiser

2009-07-06T20:53:00.002+03:00

Dói crescer em cidade pequena cujo nome não serve nem para fazer poesia.
Dói não ter sofrido para ter sobre o que escrever.
Parece idiota, mas
Parece, na verdade,
Que espero a vida inteira pela tragédia que vai impulsionar o romance,
A escrita,
O relato exato duma vida que mereça ser lida.
Tenho ânsia de guerra; não me adapto ao cotidiano de escrever nada sobre o nada.
Escrevo com ânsia. De vômito.
Não precisamos de mais nada.
Não precisamos mais de nada.
Não precisamos de nada.
Guerra de dentro.

Então;

2009-06-30T05:17:00.003+03:00

Sem mais nem menos, só queria dizer coisas bobas agora.
Como estou com o pé engessado porque sou um bêbado descontrolado e histérico.
Como, por exemplo, estou com medo de ter que falar com uma voice-box pro resto da vida.
Como, por exemplo, estou estufado de tanto comer; comi demais o dia inteiro, estou ficando gordo.
Meu tratamento de canal foi pelo ralo; já estou com um buraco enorme no mesmo dente, e estou com medo de estar com outro do outro lado da boca. Que coisa, para quem nunca teve uma cárie, não tem nenhuma obturação!
Meus braços tão doendo de ficar zanzando por aí de muletas; até to feliz com muita coisa. Uma delas não posso falar. Ouvindo Yann Tiersen, pra variar, ele sempre me alegra o filho da puta.
To terminando um trabalho de TV, não consigo me decidir por qual música dos Stones ponho na abertura. É o último do semestre, terça-feira = férias.
A faculdade anda me parecendo um dos mais inúteis dos nossos inúteis costumes. A minha burguesia se escora em diplomas como me escoro eu nessas porras dessas muletas para caminhar.
Quero rodar mundo em caçamba de caminhão. Quero cortar corpos no frio do frigorífico. Quero te contar tudo mais tarde.
Tudo.

O mundo é dos que falam, não dos que calam.

2009-06-29T05:04:00.002+03:00

Que poder leva o tímido no peito!
Que poder leva o tímido adiante?
Que o impede de calar pra sempre?
Que o impede de falar quando precisa?

Por que se esconde, dentro de cada extrovertido, o pequeno veríssimo que não quer ser visto?
Por que se esconde, dentro de cada introvertido, o mistério do mundo que não vemos?

Os solitários entendem.
Obrigado Dahmer, agora sei. Os solitários sabem.
Coisas que só quem passa muito tempo consigo mesmo sabem.

Obrigado pelo presente feio, mesmo que eu não seja lá a pessoa bonita que o mereça.

-

Levo o mundo todo dia, mas você não vai a lugar nenhum.
Deixe, deixe que os que falam cantem, deixe que o bêbado grite, deixe, ele tá bêbado mesmo, não dê atenção às verdades. Deixa ele falar, fala!
Que o mundo não é dos que calam.
POBRES OS QUE CALAM! POIS SÃO VISTOS COMO FRACOS! O mundo não é dos que respeitam os corpos alheios. POBRE DOS QUE CALAM! POIS SÃO VISTOS COM ESTRANHAMENTO ENORME! O mundo não é dos que se importam com a vontade alheia. POBRE DOS QUE CALAM! POIS É DELES O REINO DOS CÉUS! Mas lhes são negadas as delícias da carne. POBRE DOS QUE CALAM! Pois morrerão com seus segredos. POBRE DOS QUE CALAM! Por levarem o mundo no peito.

A Softer World ponto com

2009-06-20T08:26:00.002+03:00

Bom Vício

Semear

2009-06-15T08:28:00.004+03:00

Com as sementes da família, desperdiçadas sobre meu ventre nu, é que quero, contigo, semear os frutos do fim da frustração.
Não é assim que vão nascer, nem do cultivo pesado ou dos enxertos de carne que poderia fazer em ti. Nada cresce se esperando deitado. E é bom, vez por outra, sob a sombra desse ventilador. Mas não só.
Quero passear sobre esses campos inglórios, quero pisotear velhas gargantas, quero, contigo, calar a frente de outro mundo qualquer e poder pensar "Ei, não tenho medo".
Quero, contigo, calar pra sempre. A frente de outro mundo. E poder pensar.
"Ei, não tenho mais medo".

Pedaço de Fantasmagoria

2009-06-03T09:57:00.004+03:00

Caí pra dentro do oco do peito:
Perigo brabo de se tê-lo aberto.

-

Procuro a saída na luz lá de cima
Bobagem; A luz vem de dentro.

-

No fim, cá estou em casa,
O fundo do poço já me espera com meu catre,
Meu travesseiro, meus retratos na parede.

-

A mente, se solta, tem o problema de se prender, fácil, em qualquer lugar.

-

O coração, se preso, tem o problema de se interessar, fácil fácil, por outras prisões.

-

O ventre, se preso ou se solto, tem os problemas iguais de foder o resto da vida.
Digestão tem medida.

-

"Devora-me, ou te decifro!" disse o velho mexicano.
Com medo de me ver aberto, dei-lhe uma dentada.

Recado

2009-06-03T09:25:00.004+03:00

E a você, mundo, ofereço este coração que mal bate
Estes pulmões que chiam
Esta boca que late
Estes dentes que mordiam
Estes intestinos preguiçosos
Estes olhos que ardem
Estes ouvidos penosos
Estes cabelos que caem
Este fígado cansado
Estes rins sobrecarregados
Este estômago inchado
Estes ossos remendados
Estas juntas que rangem
Este nariz que não entope mais
Estes dedos que tremem
Este pâncreas...que eu não sei o que faz.

Me deixa só o miolo, pra de vez em quando pensar.
E os culhões, dos quais preciso muito pra te enfrentar.

(Ou eu me entrego ou já era, cansei de tentar me tapar)

Perdoe a falta de talento.

2009-06-03T08:58:00.008+03:00

Mas é isso.
É.
É, caro amigo. Fico soterrado
Debaixo de tantas ânsias trêmulas
E ansiedades extremas
Tão imbecilmente preocupado
Com tudo que pode dar errado
Que prefiro seguir nas estradas mesmas
A me aventurar pelo descampado
Desconhecido campo estrelado
Que os olhos dela desenham no chão.

Me ensine, então, a adorar!
Se na sujeira de meus lençóis
Esqueci vazio o altar,
Me mostre como então voltar
Ao calor daqueles dois sóis
qu'ela insiste na cara levar,
Aqueles que só eu posso olhar
Quando estamos a sós
Sem ter o risco de me cegar
Por me serem frios, focinho de cão.

Me obrigas a usar a palavra errada
A rima marcada
A frase forçada,
Quase vioentada
Nessa toada
De repente e de nada
Como é nada, agora
Minha vida passada
Ou assim espero que seja
Ou assim espero que me veja
Pra não entrar nessa peleja
Com lanças quebradas de outros carnavais.
E digo mais:
Amanhã passaremos, talvez, por seus quintais
Que, apesar de serem apenas um,
De tão vazios me parecem tantos mais a mais.

...

Perdi o fio da conversa.
Talvez, a próxima pergunta era:
O que te faz tão diferente de mim,
Quando temos os nervos tão afim,
Que te faz ver além do vulgar,
Que não consigo largar?

...

Termino agora, que a noite é alta.
Concordarias comigo que um copo,
nessas horas,
faz falta
Pra dormir mais depressa,
Pra acordar, talvez, noutra vida,
E não nessa.

(Sendo eu, eu mesmo, mas sem tantos alfinetes
do lado de dentro da cabeça)

Ultima pensada antes de dormir

2009-05-28T07:59:00.002+03:00

Cada ano é muito pouco,
mas, com essa idade,
tudo pesa tanto...

Ah! Saudade do frescor dos dezessete!

(Mentira deslavada. Quero apenas o antigo descontrole despreocupado.)

Soneto (perneta) a um amigo

2009-05-28T07:42:00.003+03:00

Que pensa agora meu amigo, que se revira de cama em cama no mesmo quarto?
(ou seria de quarto em quarto na mesma cama?)
Até onde vai tal esperança, meio mundo afora e de volta?

Que fazer quando chegar sua ama; não estará dela farto?
(ou estaria farta, de nosso querido amigo, tal ama?)
Até onde não se transformará tal amor em revolta?

Por que me finjo preocupar mais com ele que comigo;
Fujo de quem? Deles, ou de mim mesmo?

Não que não sejam possíveis tais sentimentos pelo amigo,
Mas parece besteira tentar achá-lo, quando eu me encontro à esmo.

Reflexão presente (retoma o diário, imbecil)

2009-05-19T09:17:00.003+03:00

Que fiz eu da minha vida esses anos todos? Cristo, só agora parei para pensar. Que irresponsável que fui. Na sucessão de tantas pernas, tantos abraços, tantos carinhos, tantos passos errados, tantas línguas, dos mais diferentes tipos de línguas, dos mais diferentes tipos de desprazeres e ruídos, me esqueci do principal. Que era eu, que eras tu; que era eu e ela. Como fomos.
E na verdade, larguei as coisas que cativei. Vendo essas velhas fotos, me perguntei o quão feliz você deve fingir estar.
(Prepotência horrorosa a minha; você tem o direito e o dever de ser feliz sem mim, posto que já lhe amo tanto quanto amo minha mão ama suas lembranças coladas nos cantos das unhas.)
Na tua deflora me fiz presente como semente de uma erva-daninha pustulenta, que agora divide com outrem que lembram, de longe, seu algoz.
Você deve estar. Como fui incopetente em arruinar sua vida para sempre! Sinto-me mal de não ocupar mais nenhum espaço em sua parede. E sinto-me bem. Seriam paredes demais a serem derrubadas antes desta nova obra que se inicia.
Outro assunto que adoraria entrar.
Me quero puro. Puro para novas marcas. E quero marcas. Na carne viva. Por isso caio, primeiro, na agonia de arranca-peles dessas bonecas calungas que tento prender na medida que me rasgam. Tudo para estar puro e branco no momento esperado. O sono pesado, o véu, rasgado, sangrando no quintal.
E tu, com o sorriso maior do mundo, me desenjando sorte na empreitada que é a vida a mais de dois.

2009-05-06T06:36:00.002+03:00

Querido amigo com problemas:
Saiba que eu sei dos seus, muito embora duvide que você saiba do que falo.

**

Outra: Me encontraram, dia desses, na cama com um homem.

Tive que deixar o papo comigo mesmo pra depois.

Nova

2009-03-23T16:58:00.001+02:00

Ai, pronto.
Foi-se o motivo pra tanto texto.
Agora, fica a ansiedade,
que não serve, nem um pouco, pra fazer poesia.

Ainda bem.

2º Flagra

2009-03-01T08:21:00.002+02:00

30 - 11 - 2004
"- Não me deixe afogar.
- Eu não vou...
- Então solte a minha mão. vai acabar me puxando."

2009-02-21T07:58:00.002+02:00

Celulose. Filme, filme, inflamável filme. A coisa mais inflamável do mundo, e tu continuas aí, imutável, me zombando enquanto me acabo em cinzas.

Pornô

2009-02-19T09:06:00.003+02:00

Olha. Pornografia. Porno. Grafia. Palavra de derivação grega. Grafia, escrita, essa todo mundo sabe. Porno. πόρνη. Porné. Prostituta. Prostituta. Escrever sobre prostitutas. Como que, em tantos anos vendo pornografia de tudo quanto é jeito, a torto e a direito, nunca parei pra pensar nisso? A escrita das prostitutas. Tudo soa tão mais sujo agora, tão mais...feio, machista. Não que eu tenha algo contra o machismo, longe de mim. Alias, ainda acho que é uma arte que está se perdendo. Mas é feio. Estéticamente horrível, o machismo. E covarde.
Afinal, a moça se fode sozinha, ou o pau ali não seria, também, um comprado?

(Caso clássico. Meu irmão mais novo diz, no meio do jantar, "Ei, já sei, vou fazer vestibular pra prostituto!". Todo mundo ri. Minha priminha...)

Sobre a minha priminha ninguém escreve. Poucas prostitutas escrevem. As que li, trepavam muito bem. Já escrever...
Mas, mesmo com essa escassez de apoio às suas origens, a pornografia segue,pelas mãos de homens que as usam muito mais do que deveriam.
As mãos, digo.

Veja. A mão. A culpa. A morte.
Vida.

Alarme Falso.

2009-02-18T09:37:00.001+02:00

Estávamos os três, de novo, sentados naquela mesa de bar. O bar não era o mesmo, mas a mesa era. A mesma de tantas outras terças-feiras: nós três, umas quinze garrafas de cerveja no meio de uma dose ou outra de rum, cinzeiros cheios. Conversávamos, de novo, o de sempre. Como era belo o comunismo, como não dava certo, como era horrível ter vinte anos e não saber nada da vida, como arranjávamos desculpas para não fazer nada. E isso era uma desculpa para nos sentirmos melhores. Ao expor o erro, esse parece sumir; mas não. E não sabemos disso, até hoje.
Foi no auge da conversa que chegaram. Duas figuras sujas, acabadas pela cidade. Um gordo, outro magro, mas não era cômico. Chegaram devagar. "Ei, você...me arranja um cigarro, por favor?", pediu o magro. Carregava um saco de latas, e tragou fundo o cigarro que o da ponta oferecia. Matutou, olhou pra cima, coçou a barba... Não esperávamos a pobreza tão de perto, depois de tanto falar dela.

"Amar é transformar as penas em sorriso...
Amar é transformar o inferno em paraíso...
O amor embala a vida quando é puro,
O amor conduz à morte se é perjuro...
Eu quero ser feliz - serei um dia!
Eu quero ser amado - serei um dia...
Porém, amado com toda sinceridade...
Qur mentira de amor, ah, não é amor, é falsidade..."

Num repente nos presenteia o gordo. Recitou como quem não quer nada, se enfiando pelas cadeiras, mirando o horizonte no fim do balcão. Alguém agradece, oferece uma cerveja. Ele toma com gosto, enquanto o magro tenta lhe puxar pelo braço. "Vambora, é tudo roquêro, eles não gostam disso não...". O gordo respira fundo. "Roquêro? Ouve essa então... Hey Jude, don't be afraid...". Ah, que susto besta! A pronuncia corretíssima, o ritmo conhecido...é uma pena saber mais de Lennon que de Barroso, mas assim é. Ficamos mais animados que com a bela poesia que veio antes. O papo cresceu, e o mendigo já tinha um copo pra si. Descartável, que dono de boteco não é santo, mas tinha. A impaciência do magro crescia a medida que o cigarro ia acabando, e na medida que íamos nos divertindo mais com as pérolas musicais oferecidas pelo mendigo gordo. Até que acaba o cigarro, bituca no chão, ele chama. "Vamo nêgo, vambora".
"Ei, toma esse dinheiro aqui". Eram dois reais. Dois, menos que uma cerveja daquelas. O gordo segurou a nota por uns dez segundos, até que seus olhos se enxeram levemente de lágrimas. Choroso, empurrou a nota de volta na mão branca e macia de meu amigo. "Guarda teu dinheiro, moleque, guarda. Com isso tu compra um pão pra tu que é melhor, que não quero dinheiro não. Tu não sabe como é ruim ficar sem saber da gente. Ninguém olhar pra gente, ninguem falar da gente com a gente sobre a gente, nada...Que eu trabalhando de pedre'ro caí do telhado, e fiquei pra mais de dois dias lá jogado, com as costela quebrada, os ossos tudo doendo, até que alguém foi me ver. Se tu quisé ajudar mesmo, leva uma quentinha amanhã debaixo da marquise do supermercado alí, lá pras oito hora, que é o melhor que tu faz. Tamo lá direto, e comida é qeu é o bom, viu? Guarda teu dinhero, compra um pão e passa lá...". Imagine a cara de idiota dos três ao ouvir essa confissão. O magro abarcou o gordo com um braço, e, consolando-o, foram andando calçada afora. Não sem antes pedir um último cigarro, não sem antes nos lembrar aonde estariam instalados. Pensamos que esse encontro mudaria nossas vidas, que finalmente faríamos algo, que ali, na noite, viviam pessoas tão sensíveis quanto nós, que temos tudo.

Vinte minutos depois, conversávamos com um ex-marinheiro que tomava vodca e trepava com a coroa que vivia no prédio em frente. Nunca levamos a tal quentinha a lugar algum. Nem que não tivessemos levado, mas não fizemos o que ele mais queria.
Não passamos nem pra dizer "Oi".

Ode

2009-02-17T01:38:00.003+02:00

É quando a maré sobe
a vontade me morde
me sobe
no pescoço e pode
me derrubar no sacode
dançante dessa ode
e, de capote,
me levar até onde
a vista chege;
Num fode
Que eu vô é me'mbora.

Falta algo

2009-02-07T09:14:00.004+02:00

Que saudade que tenho de como tu me chupava a língua.
Nem sei por quê te falo, se não vai entender patavinas. Mas que é verdade é. Na falta de outra língua que nos unísse, usamos sempre aquela dos sabores. E que sabores! Saudade do agridoce do teu suor; do cheiro seco de sua nuca, bem ali onde terminam os cabelos, negros, húmidos, e começa o alvo vale que tão tímidamente conquistei; Do gosto (de sangue novo ou de moedas?) de teu sexo, da forma de teus pés, do barulho de suas unhas, riscando o estofado de minhas coxas. Dos pêlos, fofos, de tuas axilas, a perfeição das sobrancelhas, a maciez das nádegas em minhas palmas ou o eriçar de um mamilo, um apenas, no vento frio de Abril. Beija meus olhos, que você é Abril. Sempre foi. Maio inevitavelmente chega; Mas você continua lá, imóvel, dócil como pássaro ferido de quem me aproveito.

Hoje, quem precisa de cuidados sou eu. Falta algo. Não sei bem o que é, mas falta algo aqui.

Prisão perpétua

2009-02-04T03:20:00.002+02:00

Frida Kahlo está presa, numa imagem de si mesma, no fundo de meus olhos.

La Llorona

2009-02-03T09:30:00.004+02:00

Hoje chorei com Chavela Vargas. Como era bela, e continua bela, Chavela Vargas. Que voz, que rosto, que vida. Quando canta, Chavela parece querer cospir em nossa alma todas as mazelas pelas quais passou na vida. A dor arrepia, emociona, e parece acompanhar o corpo e o canto desta mulher maravilhosa. Que deve ter sido o amor de Frida Kahlo? Que deve ser o amor de Almodovar? Para Chavela, nada, pois Chavela é só. E só Chavela sabe cantar solidão como se deve. Também, aos quase 90, tem muita. Parceira apenas do alcool, do violão e de sua voz, a velha não entende, até hoje, como vivem juntos os enamorados. Para ela, é uma farça, pois tudo a convivência destrói. Que bom que esteve sozinha esses anos, então, pois não lhe destruíram a vontade que ainda mostra ao cantar. Nem a pólio, nem a cegueira lhe tiraram nada disso. Homem nenhum o faria. Ou mulher. Quantas bocas, sujas de batom, teria beijado Chavela Vargas? Para quantas teria apontado sua arma, suas botas de macho, sua voz, seu coração...bom, este se mateve no lugar toda vida, pois, como diz a velha ranchera, “Yo amo con el hígado, el corazón no tiene nada que ver con eso”.

Mas mesmo assim, La Llorona me dói, bem no fundo do peito.

Arte à parte.

2009-01-27T06:28:00.002+02:00

Que sei eu na condição humana? Nada. Ou quase nada. Sei que é finita. E dolorosamente curta. Poderia, como outros, comparar-nos à estrelas cadentes, fogos de artifício, velas, qualquer besteira. Mas não.
Sei que a arte nos define. E que está completamente moribunda.
Que acontecerá com o ser humano com o fim da arte? Afinal, existirá este fim?
Acredito que o erro, talvez, seja o registro. O registro de tudo, o acesso à tudo, tudo, tudo, tudo fica igual, perdemos a continuidade silenciosa dos contos contados de orelha em orelha. Ninguém mais conta contos. Pode parecer uma besteira, uma obviedade. Sei lá por que só parei pra pensar nisso agora, mesmo com Adorno e Benjamin gritando nos meus ouvidos.
Mas, afinal, cada vida não é sua, à seu modo? Não temos todos algo que ouvir ou dizer, seja da forma que for?
Então quando foi, Deus, que paramos de nos admirar?

Papel do poeta em dias de chuva.

2009-01-25T06:22:00.004+02:00

Não sei quantos de vocês repararam no quanto tem chovido lá fora (tem alguém aí?). É assustador. Eu, em vinte anos de vida, nunca tinha visto tanta água junta, logo, até com as pessoas com quem tenho alguma coisa pra conversar, acabei puxando o bom e velho "nossa, e o tempo, hein?". Procuro uma resposta, uma explicação além da "É o aquecimento global; o fim do mundo". O que eu não fiz? Olha, eu já não dirijo, nem carta não tenho; separo meu lixo direitinho sempre que posso; tento não jogar bitucas nos bueiros ou em outros lugares aonde elas vão, com certeza, atrapalhar; Juro que penso no desperdício d'água, e se um dia virar vegetariano, é apenas por causa da massa verde destruída contínuamente para dar lugar aos pastos, o pisoteamento do solo, o uso indevido de grãos, etc, etc, bla bla bla; abre parênteses: não, não sinto pena dos animaizinhos. Fecha parênteses. Não, espera. É, não sinto pena dos animaizinhos, sinto pena é da gente, que não somos mais bichos há muito tempo. Pronto, agora fecha.
Então vem aquela pergunta: Que diabos eu vou fazer em caso dum fim-do-mundo?
( Não propriamente o fim, ao pé da letra; mas uma tragédiona, daquelas com bastante neve e metade da população se afogando )

Sempre vão precisar de médicos, sempre. Engenheiros, lá vai. Atores podem servir para distrair as crianças enquanto fugimos todos para a cápsula que nos enviará para Marte, agora um lugar belo e amigável (sim, acredito que talvez dê tempo de traçar nossa rota de fuga por lá; se o fim vier antes disso, me desculpem).
Os últimos da fila, com certeza, seríamos nós: Jornalistas, cineastas, poetas, pintores. Os últimos. Salvariam , quem sabe, o Galeano; o Mainardi ou o Salinger (pro caso de faltar lenha no meio do caminho); e se tiver muito espaço sobrando mesmo, eu sugeriria a Clarah Averbuck, por motivos óbvios de repovoamento galáctico.
Mas nós, pobres blogueiros, estariamos fadados à terríveis privações, mutações, e os que sobrevivessem teriam de aprender a escrever debaixo dágua. A parte boa seria que muitos conseguiriam, finalmente, levar alguém pra cama. "Olha, eu sou QUASE o último homem na face da terra."
Não adiantaria. Não chegariamos à terceira geração de terráqueos. Morreriamos todos, nós e nossos netos, de fome e abstinência, quando o macarrão e os cigarros acabassem.

-

Na verdade queria só pensar se ainda érealmente necessário o trabalho de denúncia de seus tempos, da parte dos poetas. Como Gregório de Matos ou sei lá mais quem me foge à memória agora.
Opa, isso não é o ventilador. Melhor ir dormir.

Retomada.

2009-01-22T07:34:00.005+02:00

Acordei hoje não sendo mais eu; mas tu.
Me empregnaste com tudo, desde teu cheiro
às idéias, ao tato, ao que ouço,
como vivo;
ou como não vivo mais.

Nem sei quem é,
quem que me bateu agora por detrás dos olhos e disse:
"Pronto, criatura, acordas outro."
E agora tenho que correr, pois acabei de nascer.

E não fica bem nascer aos 20.

Ninguém cuida de infantes barbados.
nem que estes cheguem à coroa,
que hoje, se bem lembro, não vale mais nada.

-

Na verdade, só queria dizer que, outro dia desses, acordei contigo na cama.
Não essa você que está aí, sendo feliz de outro jeito,
que não o meu jeito;
Acordei com a você de dentro,
Acordei sendo tu;
Acordei sentindo o que tu nunca sentiu por mim,
mas que no fundo sabia;
E tu me tinhas de tal jeito, que não soube mais sair da cama se não fosse pra te ver,
nem que fosse no espelho.

Mas lá chegando já não estavas.
Só meu velho rosto.
Minha tosse.

Pasta, sabão e água,
que trazem a gente de volta pro chão.
Agora dou todas as minhas economias pra não esbarrar contigo na rua hoje.
Nem nunca. Não enquanto for assim.

Desistência

2008-11-22T08:39:00.000+02:00

Porque blog é um troço meio brega, né?

RELAMPAGO

2008-11-11T07:41:00.001+02:00

2008-11-11T07:38:00.002+02:00

Droga, não consigo parar. O que eu quero com isso eu não sei. Só esquentando os dedos, que faz tempo que não escrevo.
Devia estar escrevendo algumas besteiras sobre achar Deus numa cabina de banheiro de rodoviária, mas cara, parece que os problemas da minha cabeça e de meus pulmões são bem mais importantes.
Achava que jogando tudo pra ca eu ia acabar cansando e conseguindo dormir, cansando e conseguido dormir acordaria num outro mundo muito mais feliz e menos doloroso, onde eu nao seria nem tao ramatioc nem tao neurotico nem estaria acima do peso . mas só o qeu eu sei fazer é reclamar.
E reclamo pra mim mesmo, na mesma medida em que resmungo. E depois ainda acuso o mundo de ser insensível.
Só deveria bater mais forte,.

2008-11-11T07:34:00.002+02:00

O medo da morte anda me rondando mais do que eu gostaria. Imagino se nao seria a hora de desistir desse papo de nao acreditar em nada e ser um cristão descente. nao da. sou promiscuo demais. me masturbo demais. tenho visoes demais. digo coisas que ninguem quer ouvir, escrevo coisas que ninguem quer ler, penso coisas que todo mundo pensa, mas deus, que coisa horrivel. ja nao quero mais pontuar nada, nao quero mais maiusculas minusculas nao quero o sabor de cereja de manha nao quero te ver dorindo do meu lado enquanto me reviro com o estomago doendo um pouco mais que a consciencia enquanto o fluxo de ordens me mata me mata devagar como se matam os eunucos modernos os idiotas as harpias sou a sereia que canta mal qeu conheceu a teoria mas destruiu sua querida voz seu instrumento de seducao com cigarros e bebidas e um pouco de amor.
Logo, não mereço o Sol.

2008-11-11T07:33:00.001+02:00

Queria dizer isso pra você.
Que você me faz querer ficar todo velho e enrugado, sendo feliz, sentado numa varanda.
Quem é você?

2008-11-11T07:29:00.002+02:00

Inação
inação
Inação
Não sei se a palavra existe, mas existe o estado de espírito. A única coisa que realmente acontece por aqui é a metralhadora de palavras dentro da cuca. Faça. Faça. Faça.
A velocidade do pensamento paraliza o corpo, te deixa pregado no chão. É tudo tão simples. É tudo tão complicado. Existem tantas desculpas pra ficar parado, é só escolher a mais bonita e ponto. Ponto.
Que bobagem pensar que só uma desculpinha qualquer vai tirar toda essa sujeira acumulado nos cantos do remorso.
Porque é incrível como se anda tanto, apenas pra chegar no mesmo maldito lugar.

O Próximo

2008-08-28T06:45:00.002+03:00

A atriz pornô Amy Reid, famosa por suas ousadas cenas de lesbianismo, divorciou-se nesta quarta-feira, alegando não poder sequer olhar para seu marido, o empresario Shemuel Schuster, desde que o surpreendeu se masturbando enquanto assistia à um video gay de "extremo mau gosto", segundo a estrela, que semana que vem completa 26 anos de vida.

-

Viram? O mundo não é tão escroto assim!

Animais Noturnos

2008-08-01T11:26:00.004+03:00

É, basicamente, como um peixinho esperando pra morrer.

Você não entende plenamente o que está acontecendo, mas a água está turva, e nadar é incomodo demais.

-

Os ruídos da madrugada são estranhos. Dia desses ouvi a vizinha de cima tendo um orgasmo. Ela é uma senhora respeitável, deve ter lá seus sessenta anos, logo, não houve surpresa alguma de minha parte quando seus gemidos me acordaram de minha insônia latente. O incrível mesmo foi ter me excitado ao pensar nela, viúva já pela segunda vez, contratando um gigolô ou caçando menininhos na rua para que lhe satisfaçam seus púdicos desejos carnais. Ou se masturbando mesmo, tem gente que tem essa disposição a vida toda. Seja como for, foi divertido sujar sua boa imagem com imagens minhas, muito mais interessantes. Afrodisíaco é acabar com a santidade ,nem que seja só em pensamento.

Agora, que ficaria sem ação se Dona Lurdes aparecesse aqui, de cinta-liga e cabelos soltos, ah, eu ficaria. Totalmente.

-

Hoje só o que ouço é um incessante escovar de dentes. Quem passaria a madrugada inteira escovando os dentes?
A Rita, moça formosa que toma anfetaminas e tem mania de limpeza, e mora aqui ao lado.

Esse prédio de paredes finas não foi idéia minha!

-

Agora culpa. Como o gozo se assemelha ao choro!

O rádio

2008-06-16T07:49:00.009+03:00

Entro no quarto e ele está lá. A pouca luz que passa pelas cortinas ilumina suas rugas, seus cabelos brancos e ralos, os anos em suas costas. Como devem pesar! É um homem pequeno, e a enorme carga curva seus ombros, tenta favorecer a gravidade e entregar-lhe ao solo frio. Mal ouço meus pensamentos, o barulho lá dentro é absurdo. Ele está sentado na cama, os olhos, que já foram azuis, fixados catatônicamente no rádio, ligado no volume máximo. Toca um velho bolero... Reloj, no marques las horas, porque voy a enloquecer... acho que é Lucho Gatica. Ele não percebe que estou aqui, não ouviu a porta abrindo e depois batendo, forte, por conta da corrente de ar horrível que se forma nesse apartamento vazio. Vivemos aqui só nós dois, eu e o preto velho. Não é ruim, mas me sinto extremamente solitário a maior parte do tempo. Principalmente quando ele faz isso, e o faz praticamente todos os dias. Senta na cama, liga o rádio no máximo e fica por lá horas, olhando, os olhos umidos por detrás dos óculos de aro fino. Alguém me disse uma vez, não me lembro por quê, que era coisa de maluco assistir ao rádio como se assiste a uma televisão, que sua audição não melhora só porque se está olhando diretamente para as caixas de som.
Mas meu avô é surdo, e sente uma saudade filha da puta de ouvir o rádio.

Viva Glauber!

2008-05-30T06:29:00.002+03:00

- Vimos miséria, governadora.

- Miséria não, pobreza.

- Era miséria, governadora.

- Onde?

Moura.

2008-04-15T10:06:00.006+02:00

A integridade já não importa. A santidade já não importa. O orgasmo já não importa. O fim, no meio, já não importa. O que tu com ele ou eu com tu e ele pensamos, ah, já não importa. Só o que fazemos, faremos, e tomamos, e talvez, quem sabe, como nos matamos. Ah, é sugando a vida por entre tuas pernas que quero sair, fedendo a peixe, na avenida dos assassinos seriais. É apertando teus botões. Não tenho esse direito, mas é com a licença lisérgica que me veio a cara de dizer o que você, para mim, é.

É minha sede,
que me concede
meu acalento
A embriaguez que mais adianta

É minha culpa,
que me desculpa,
meu tormento
O maior grito, entalado na garganta

E canta
só dessa vez, levanta
a fronte que já não ostento
por medo do vento
que vem lá do centro
das terras de ti.

Já perto do fim,
por medo que o acaso
se mostrasse afim
de me fazer o descaso
de te irastes comigo
(Não fostes a mim)
Findado o amigo
aquel'outro perigo
se encerra assim:

Ah, dos três mal amados,

"O amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato
O amor comeu minha certidão de idade, minha genealogia, meu endereço
O amor comeu meus cartões de visita, o amor veio e comeu todos os papéis onde eu escrevera meu nome
O amor comeu minhas roupas, meus lenços e minhas camisas,
O amor comeu metros e metros de gravatas
O amor comeu a medida de meus ternos, o número de meus sapatos, o tamanho de meus chapéus
O amor comeu minha altura, meu peso, a cor de meus olhos e de meus cabelos
O amor comeu minha paz e minha guerra, meu dia e minha noite, meu inverno e meu verão
Comeu meu silêncio, minha dor de cabeça, meu medo da morte"

Agora me calo
que já não entendo
que quero mostrar

Um poema vago
com o único intento
de incomodar

A paz que se, talvez, agora faça
em toda e qualquer rua, ou praça
que venhas a habitar

(Por essa arruaça culpe minha lira, devassa
que depois de uma ou outra taça, só de pirraça,
a razão me amordaça, só pra poder cantar.

E resta apenas a carcaça, o peito que não tiro da couraça
o coração, roído em traça, não se dá conta da trapaça
que é lhe jogar, na vidraça, tão horrendo bezoar.)

Me despeço com a vergonha
(de meus enganos ledos
e da inação de meus dedos)

E tens agora quem se disponha
a desejar-lhe, apenas
o frescor de arvoredos
e a alegria enfadonha
de ter no encalço um cantorero
que com sua voz tristonha
quer que se afunde o mundo inteiro
no embalo do pior erro
até que o miolo se recomponha.

Muda

2008-04-07T08:24:00.004+02:00

Que se façam de minhas saídas entradas! Que me invada a vida deste mundo, que cansei de olhar pra baixo. De novo mudo, parede, ouvinte minha, de novo mudo. És testemunha de minhas solitárias paixões, do tempo dedicado à mim mesmo, não mais verás! Agora são tintas, pastosas(porra de cor que jorra da pica de Deus?), que me entretêm. Ai, parede, soubesses minha vontade de te esfregar toda, para que tu comigo mudasses, que perdesses tua cândida brancura, que fores la fora também, que me permitisses penetrar por tuas rachaduras como infiltrações de água e do chorume de todas as flores que choram pelo fim do verão. Que entrem, que é vida-cor, e cor-vida, com a tola alegria de quem não sabe o que quer !
(só quem não sabe pode passar por esses caminhos, todos, sem nada escolher)
Pois do momento que se passa a saber, a saída é só uma.

É bom inventar lembranças a dois. Coisas que não deviam ter acontecido nem em palavras. Coisas que você pede toda noite para que aconteçam.
Dá uma ótima sensação de controle, minha pequena fábrica de sonhos eróticos - Todos os modelos e tamanhos. De onde tira tanta vontade, que chega a me deixar prostrado
, nunca vou saber...Minto, e já cedo. Só pode vir de um lugar.
Ah, o jovem passado.

Vício

2008-03-02T07:46:00.001+02:00

Um eco horroroso me ataca as entranhas. Desde aquela cena. Se acreditasse num deus qualquer, acho que lhe perguntaria agora "Mas por que sempre assim?"

Há ecos no silêncio?

Que coisa é a vida. brincamos infinitamente de esconde-esconde com o resto do universo, que parece se esconder atrás do véu dos pensamentos cotidianos. Mas, como na quântica, há uma enorme chance de não haver nada lá, duvida essa saldada sómente ao se espiar.
E então, que face vistes? da morte, da vida, do ciclo sem fim?
Não. Não quero me gabar, mas o que vistes, meus caros, foi algo tão horrendo e complexo, que tiveram de apagá-lo de suas memórias, só para reiniciar a busca.
Mas ah, por que me repito tanto?

Só queria dizer que não to legal. Parece que finalmente encontrei o limite pro lado de dentro do corpo, e sangramentos internos nao coagulam assim tão fácil. Pelo menos o dano foi progressivo, gradual, lento, não me arrancaram metade do fígado, dos intestinos, do estômago, um pulmão talvez. Eles se demitiram lentamente, e me deixaram com o exibicionista, o percucionista, o pentelho. Aquele que não me deixa dormir de noite.

Quem precisa dum cerebelo quando se tem todas as emoções de não se conseguir levantar direito da cama pelos motivos mais bestas?
Alias, disso que estou precisando. Banho de cama.

Reveillon

2008-01-06T21:13:00.001+02:00

"O último dia do ano é algo estranho..." pensou Dado, sentando-se na areia branca, estranhando a multidão saltitante à sua volta. Branco. Não aguentava mais ver gente de branco. Nem sabia por quê ainda insistia em sair na noite do dia 31 de dezembro. Tudo lhe parecia repugnante, e o barulho feria seus sensíveis ouvidos. "afinal, é mais um ano perdido na corrida para o final. Por que comemorar?" pensou, estourando sua champanha vagabunda, tentando, melhor, lutando contra o ímpeto de fazer de sua rolha um projétil e arrancar o olho de alguém. Tomou um longo gole da bebida espumante. Doce demais pro seu gosto. Por que não estourar garrafas de uísque? A visão de um reveillon negro regado à uísque o reconfortou por alguns segundos, até que o segundo gole lavou embora seu ensaio de um sorriso. Na longa faixa de areia, era talvez a unica pessoa sentada e sozinha. Não que não tuvesse com quem estar, só que, normalmente, preferia estar só. "Mais um dia, mais um ano. Não fosse a folga nem reparava que era fim de ano. Merda. Uma semana de folga, onde já se viu..." Esperou. a contagem regressiva, os pulinhos culminando nos animados brados de "Feliz ano novo!" e a queima de fogos. Cinco minutos e ainda estouram no céu, com todas suas luzes, suas cores. Então, nem seus mal humorados olhos deixaram de perceber a beleza do espetáculo, As fagúlhas caíam como borboletas em chamas, douradas, azuis, vermelhas, tudo ao alcance aparente de suas mãos.
Estende o braço e, num rápido movimento, captura uma mariposa (sim, pois é noite! Como haveriam de ser borboletas?). A pele da palma derrete um pouco, o leve aroma acre e quase imperceptível de carne queimada. A dor quase não incomoda, é aguda, pulsante, mas nada demais. Abre a mão e vê que a mariposa não passa de um pedaço de algo indefinido, agora grudado à sua mão. Não é a dor que lhe incomoda, não é, mesmo. Mas uma pontadinha de decepção.
"Quase me enganam. Merda de ano novo." O terceiro gole o faz desistir.

Quero entrar.

2007-09-11T03:53:00.000+02:00

E você que se envergonha
quando se olha no espelho
e lembra de tudo o que fez...

de que adianta,
se eu lembro, você lembra
a cidade toda lembra?

Das lamurias que enchiam a noite
das marcas em meu corpo,
em teu corpo
talhadas com destreza

E eu que me envergonho
quando me olho no espelho
e vejo que já passou mais uma semana...
ai, coragem, pra onde tu foi...?

pras lamurias que enchem meus lençóis
pras marcas de unha
no asfalto da calçada
de uma casa qualquer
que não lembro onde fica e não quero
procurar... nem perguntar ...

o que sente ela ao se olhar no espelho e ver
ond'eu morava...

Perguntinha...

2007-09-05T17:38:00.000+03:00

Por que todo "poeta" de blog tem um quê de atormentado do qual acha dificílimo se livrar?

Sem contar a sua admiração incrível pela metalinguagem.

O Demônio em branco

2007-08-31T19:44:00.000+03:00

Ah...as reticências, que delicioso recurso literário! Nada me fascina mais do que reticências. Dizem tudo e, não dizendo nada, te forçcam a pensar. Que presente lindo você me deixou!
Enquanto isso, a arvore fugia com suas coxas grossas envoltas em gastas meias-calças.
Vi-a na viela. Vi-a na viela. Vi-a na viela. Vi-a na viela. Vi-a na viela. Vi-a na viela. Vi-a na viela.

E sempre achei que havia um demônio aprisionado nas folhas daquele caderno. Era velho, e já amarelara há tanto tempo que sua decrepidez parecia algo natural. Não havia linhas nem nomes, nada que o indentificasse como antiga posse de alguém, mas desde sempre estivera na estante. Sua capa dura de tecido desbotado lembrava o dorso de um magro cavalo pardo; você poderia sentir as costelas e, de quando em quando, a sua penosa respiração. Era, sem dúvidas, um ítem mágico, um tomo de feiticeiro, uma bíblia dos corcundas e putas. O único fato que me fazia descartar tais possibilidades era a já mencionada solidão das páginas que o formavam. Nem uma gota.
Até o dia no qual criei coragem; muni-me da pena e do nanquim, à fim de enfrentar o demônio das páginas em branco.

Musica inacabada

2007-08-24T16:24:00.000+03:00

"E eu me fartei de procurar
as perguntas certas
pra respostas erradas."

(...)

"Nem tudo que acaba começa,
mas vou indo nessa
pior é não tentar."

(...)

Por que alguém vai pra cidade se de lá não dá pra contar estrelas?

Descoberta #4

2007-08-05T15:31:00.000+03:00

Ciúmes. É , há dias em que ele ataca do nada, corroendo o espaço entre as orelhas e a nuca, queimando lentamente. Eu que nunca tive nada disso aprendi a tê-lo em três tipos, três vertentes, um amais estúpida que a outra. Preciso explicar quais são? Lógico, tem gente que tem preguiça de pensar, mesmo que, provavelmente, só existam esses três tipos mesmo, três vermes cavando meu peito, tentando envenenar a razão e o coração, quase conseguindo. Mas passando longe de meus testiculos, intactos, estão sempre na mesma, os mesmos impulsos, desejos, imposições, injeções de hormônio que pouco me animam (melhor que nada, não?), pouco me animam. O amarelo ciúme do que já tive não tive já tive mas não tive; o vermelho ciúme do que ainda teria; e o mais ridículo, o do que está por vir não vem quem sabe(?). Todos os iconoclastas que vieram antes de mim me ajudam a potencializar tais sentimentos, mas agora que penso no assunto, eles nem pediram licença pra entrar. Vai entender.

Descoberta #3

2007-08-02T06:47:00.000+03:00

Por favor, olha, eu só quero o melhor pra voce. É tão difícil entender que tudo isso é só medo? Sim, medo, a gente também sente medo, pra caralho. Medo de que vocês acabem virando algo que nunca quiseram ser. Medo de ouvir que se arrependeram. A mediocridade não é algo que você nota, não, ser mediocre não dói nem fere ninguém. Só nós dois.
Mas o problema é que ninguém me perguntou se eu quero ou não ser medíocre, à meu modo. Quem não é medíocre? Seja você por ter sonhado baixo, ou eu por não ter sonho nenhum. Mas, não é por não tê-los que vou deixar você enfiar algum dos seus velhos, não realizados, goela abaixo, estuprando minha alma. Não, prefiro o silêncio. Talento, você diz? Que talento? Que vôos posso alçar, que ningué mais tenha alçado antes? Não importa mais, nem um pouco.
Minha boca se cala, anopsia verbal, dê meus olhos aos chacais, que diferença faz? Já sinto os dedos frios, elétricos, de minha querida, aquela que espero há um bom tempo, envolvendo meu pescoço, me tirando do fosso, mas não, não há, de novo, nenhum cantador. Só o som das vírgulas me enlouquecendo.

Descoberta #2

2007-07-21T03:00:00.000+03:00

Hoje infelizmente descobri, da maneira mais dolorosa para meu coração, minha alma, orgãos internos e afins, a dor do arrependimento. A saudade daquilo que não fiz.
Ai, prateada menina, por que me torturas se mostrando tão distante, se despindo tão próxima às minhas vistas, mas não ao alcance de minhas mãos?

Juro nunca mais te deixar escapar por entre os dentes!

Só porque Leo gostou...

2007-07-18T02:23:00.000+03:00

E estou com preguiça de passar coisas pro PC.

"E você precisa de drogas para ficar dopado?

Quantos "dopados sociais" você conhece?

Gente que não pensa sozinha, gente que leva qualquer coisa mostrada nos jornais à serio. Gente que não tem fome do mundo, mas fome de si mesma, e não entende meus apelos.

Cada despertador deveria ser engatilhado para as quatro da manha, quando todas as neuras atacam aqueles que ainda tem medo de dormir, mas não conseguem mais vagar como corpos sem vida.
Sem vida, mas com uma alma, berrando, lá no fundo. Como queria deixar esse berro me escorregar garganta afora...da minha para a tua, como esperma, ou catarro, como se você o quisesse engolir.

Engula."

E começa.

2007-07-17T08:04:00.000+03:00

Isso. Começar algo
é tão mais difícil que demolir.

Então vou tentando, desde pequeno
me demolir por dentro,
na esperança de ver algo novo.

Demolir cada conto, cada poema,
demolir minha alegria,
tristeza
prazer.

Vou nos dedos de um violeiro,
já velho,
enrugado,
a voz lhe falha, e falha!
e falha.
Sua seresta, nostálgica,
quase sozinha
quase mecânica,
mas acha seu caminho
aos meus ouvidos

que já doem
da constante obra
em meu peito.
O bater do martelo

em meus tímpanos, AAH!!MELODIA!!
Mais uma vez digo que a dor é bela.

Fosse só musica tudo bem,
tudo bem,
mas o uísque também acha seu caminho

finalmente me demolindo

e vou pra cama.

O mundo é luz

2007-07-11T09:39:00.001+03:00

Não, não é isso que eu quero. Não quero mais as antigas gueixas, não quero minhas princesas em suas torres. As ignoro todas. Inclusive as de sal, que são as piores. O cheiro de sexo me enjoa, e a visão de uma prostituta me faz imaginar coisas completamente diferentes daquelas quais homens normais pensam quando as vêem. É sério. Quero minha tangerina debaixo da coberta, reclamando. Quero sentar num dia frio com uma xícara de algo horrível, mas que bebo para parecer legal na sua frente, entre nós. Quero rir de como você não faz nada direito, mas mesmo assim é a garota mais esperta que conheço.
Mas não. As faíscas que exalo de minhas narinas queimam toda e qualquer seda que seus bixinhos poderiam fazer à nossa volta. É minha maldição não te ter, só pelo fato de não querer abrir mão das regalias de ser um intolerante. Me disseram que o mundo é luz, o mundo é luz, mas já perdi minhas referencias há tanto tempo que não sei mais o que a luz é.
Imaginava ser o que tinha. Hoje vejo que vivi boa parte dessa vida em sombras, acreditando ver o sol. Como diz uma parte de um poema, meu, inacabado, ninguém me disse que além do bojador a dor também existe. Ninguém. E como existe, meu Deus!

***

Só uma curiosidade de ultima hora...
em russo se usa as mesmas palavras свет(мир) = свет (Mundo = Luz)

Soneto #17

2007-07-01T20:47:00.000+03:00

Meu coracao que mal bate
bate mal ou quase para
Nao quer mais viver em tal laura
Sem ter quem o maltrate

Já esqueceu cada face
toda paixao, toda tara
É agora uma idéia vaga
qual espero que logo passe.

Oh! Mas de quando em quando
Ainda o sinto
Me apertando o peito

Seu patético protesto
por estar sozinho
Mas nada pode ser feito...

Que tal músculo me mate
Já nao há quem me salve!

Nao aceito sua mao perfurada
Nem tu de volta, menina amada!

E por mais que o coracao reclame,

Dentro dele já nao haverá nem uma alma.

Descoberta #1

2007-06-29T13:11:00.000+03:00

Eu sou terrívelmente masoquista. A dor me excita como nada.
E hoje, fatidicamente, descobri que nao presto pra muita coisa.
Tirando, óbviamente, ser vulgar. Mas por quanto tempo ainda vou conseguir chocar as pessoas falando sobre coisas normais?
Perfure meus mamilos.

Dois poemas ruins...

2007-06-18T23:29:00.000+03:00

Porque vivo prometendo contos, mas agora nao tenho tempo pra nada. Eu sou um artista ocupado, sabiam? Dividir o tempo entre escrever poesias, contos, fazer sexo (quando voce deixa), pintar, comer algo e depois ir ao banheiro, nao é nada fácil...Entao deixo os contos pra depois.

Pra quando estiver com MUITA necessidade de ficar famoso. AHA, se pelo menos voce, VOCE acreditasse no que voce mesmo se diz a seu si próprio pra tu...

***

Visao

Eu vi, num dia de setembro
Tao bonito, a procissao passar
num momento tudo vira do avesso
os touros fogem dos homens, com medo no olhar

um milhao de anjos selestinos
semeiam suas rosas como fogo
esperando de espinhos seus destinos
acreditando na promessa de um louco

A nuvem de insetos fecha o tempo
talvez anunciando o fim
respondendo `as nuvens de incenso
Nao erga as maos, nao por mim

Mas que estranhos esses eventos meus
Já que por aqui nao sobrou nenhum Deus.

***

Carona Inusitada

Pra que perder
tanto tempo
andando a pé
se a cada esquina
uma carona
com baleias
posso pegar

E eu fico
tao contente
só de ouvir
essa bagunca
de poemas
qu'elas insistem em cantar

Nao tenho medo de altura...
Mas de vertigem.

Problema
é tentar
tudo anotar
nessa estrada
esburacada
que se forma
pelo mar

E no embalo
Nem reparam
e tropecam
no primeiro
pé de vento
que as obriga
a voar

Nao tenho medo de altura...
Mas de vertigem.

O frio
aqui do alto
nao me importa
ao contrário
é agradavel
e me faz
querer dancar

cada casa
uma caixinha
eu fico tonto
só de ter
que imaginar
que tenho hora
pra voltar

Nao tenho medo de altura...
Mas de vertigem.

Ei...!

2007-06-12T15:57:00.001+03:00

Eu me masturbo muito! E voces?

Espectativa

2007-06-07T23:53:00.000+03:00

"Eu estou aqui! Me note! Me perceba! Me ame!"
E um dia até me apaixonei.
Passava dias e noites pensando nela, seus longos cabelos negros, os olhos verdes que me miravam, como quem diz "entao, e depois?"...nao dormia, nao comia, nao vivia, e se vivia era só pra pensar nessa menina com quem mal falava. Meus pais tentaram de tudo pra me animar, mas nao adiantou muito.
Até que um dia a perguntei:
"Voce quer namorar comigo?"
"Nao" ela disse.